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jueves, 1 de julio de 2010

Poemas Gloria Fuertes






Nace el 28 de Julio de 1917 en Madrid, en el seno de una familia humilde, su madre costurera y su padre portero. Aun así le dieron educación en varios colegios, y a la edad de 14 años, su madre la matriculó en el Instituto de Educación Profesional de la Mujer en la calle Pinar, donde obtuvo diplomas de taquigrafía y mecanografía, gramática y literatura así como en higiene y puericultura. En 1934 fallece su madre y Gloria se pone a trabajar en una fabrica de contable donde comienza hacer sus primeros poemas. En 1935 publicó sus primeros versos y dio su primer recital en Radio Madrid. En 1939 aparece como redactora de la Revista Infantil "Maravillas", donde publicaba semanalmente cuentos, historietas y poesía para niños, hasta el año 1953. 1940-1945: se estrenan diversas obras suyas de teatro infantil y poemas escenificados en varios teatros de Madrid. Desde 1940 hasta 1955 es colaboradora de la revista femenina "Chicas" donde publica cuentos de humor. En 1947 obtiene el 1º premio de "Letras para canciones" de Radio Nacional de España. 1955-1960: cursa estudios de biblioteconomía e Inglés en el International Institute. Desde 1958 hasta 1961 trabajó como bibliotecaria en el Instituto Internacional. Desde 1961 a 1963 reside en los Estados Unidos al obtener una beca Fullbright de Literatura Española, impartiendo clases en las universidades de Bucknell, Mary Baldwin y Bryn Mawr. A su vuelta de Estados Unidos imparte clases de español para americanos en el Instituto Internacional. En 1972 obtiene la Beca March para Literatura Infantil, que le permite dedicarse por entero a la literatura. A mediados de los años 70 colabora activamente en diversos programas infantiles de TVE, siendo "Un globo, dos globos, tres globos" y "La cometa blanca" los que la convierten definitivamente en la poeta de los niños. Fallece el 27 de noviembre de 1998, en Madrid.





POEMAS PARA ADULTOS




ISLA IGNORADA



Soy como esa isla que ignorada

Late acunada por árboles jugosos

-en el centro de un marque no me entiende,

rodeada de NADA,sola solo-.

Hay aves en mi isla relucientes

Y pintadas por ángeles pintores,

Hay fieras que me miran dulcemente,

Y venenosas flores.

Hay arroyos poetas

Y voces interiores

De volcanes dormidos.

Quizá haya algún tesoro

Muy dentro de mi entraña.

¡Quién sabe si yo tengo

diamante en mi montaña,

o tan sólo un pequeño pedazo de carbón!

Los árboles del bosque de mi isla

Sois vosotros, mis versos.

¡Qué bien sonáis a veces

si el gran músico viento

os toca cuando viene del mar que me rodea

A esta isla que soy, si alguien llega,

Que se encuentre con algo es mi deseo

-manantiales de versos encendidos

y cascadas de paz es lo que tengo-.

Un nombre que me sube por el alma

Y no quiere que llore mis secretos;

Y soy tierra feliz -que tengo el arte

De ser dichosa y pobre al mismo tiempo-.

Para mí es un placer ser ignorada,

Isla ignorada del océano eterno.

En el centro del mundo sin un libro,

SÉ TODO, porque vino un misionero

Y me dejó una Cruz para la vida

-para la muerte me dejó un misterio-.




YO EN UN MONTE DE OLIVOS



Como un volcán dormido de mentira

-parezco al parecer tan descansada-.

Un ocio agotador que así me enciende,

Brotan de mi costado las palabras.

Sudo tinta y tengo sed, sed tengo,

Mucha sed de manos enlazadas.

Por la punta del monte de mis senos

Por la punta del lápiz va la lava.

Va balada a tus pies o bien protesta,

En una piedra al sol, arrodillada

Y la pasión del hombre se me representa:

Veo celdas con rejas,

hospitales sin camas,

Sabios con atómicas,

analfabetos con ayuda de cámara,

Viudas con marido, casos sin casa,

Niños crueles, perras apedreadas,

La traición de un amigo,

la destrucción de un alma.

¡No puedo más!... Me levanto y dicen:

-Ahí va Gloria la vaga.

-Ahí va la loca de los versos,

dicen,la que nunca hace nada.



LOS PAJAROS ANIDAN



Los pájaros anidan en mis brazos,

En mis hombros, detrás de mis rodillas,

Entre los senos tengo codornices,

Los pájaros se creen que soy un árbol.

Una fuente se creen que soy los cisnes,

Bajan y beben todos cuando hablo.

Las ovejas me pisan cuando pasan,

Y comen en mis dedos los gorriones;

Se creen que soy tierra las hormigas

Y los hombre se creen que no soy nada.



AMOR QUE LIBERA



Ya no soy la niña amarga

que tenía un mar de llanto

y alta ortiga por el alma.

Ya no soy la niña enferma

que al oír risas lloraba;

ya salí del solitario

bosque que me acorralaba.

Ahora soy la niña verde,

porque floreció mi calma.

Ya no soy la loca triste,

ya no soy la niña blanca,

nuevo amor ha traspasado

con el nardo de su lanza

mi corazón, que ahora tiene

un nombre de menta y ámbar.

¡Ay cuánta sonrisa noto

que trepa por mis espaldas!

¡Qué brillo tienen mis ojos

-viudos de siete mil lágrimas-

!La vida me sabe a verso

y los besos a manzana.

-El monte arregla sus pinos,

por las rocas el mar baila-.

El amor danza en mi pecho.

¡Ya me quiere! ¡Ya me aguarda!

Ya no soy la loca triste,

que al oír risas gritaba;

ahora soy la niña dulce,

ya no soy mujer amarga.




EL DOLOR ENVEJECE MÁS QUE EL TIEMPO...


El dolor envejece más que el tiempo,

este dolor dolor que no se acaba,

y que te duele todo todo todo

sin dolerte en el cuerpo nada nada.

A tantos días de dolor se muere uno,

ni la vida se va, ni el corazón se para,

es el dolor acumulado el que,

cuando no lo soportas,

él te aplasta. Mi accidente será un buen epitafio:

Cuando una calle bajo el sol cruzaba,

de dolor - o de amor - es lo mismo,murió desbaratada.




POEMAS PARA NIÑOS




DOÑA PITO PITURRA


Doña Pito Piturra

tiene unos guantes;

Doña Pito Piturra,

muy elegantes.

Doña Pito Piturra

tiene un sombrero;

Doña Pito Piturra,

con un plumero.

Dona Pito Piturra

tiene un zapato;

Doña Pito Piturra,

le vino ancho.

Dona Pito Piturra

tiene unos guantes;

Doña Pito Piturra,

le están muy grandes.

Doña Pito Piturra

tiene unos guantes;

Doña Pito Piturra,

Lo he dicho antes.



COMO SE DIBUJA A UN NIÑO



Para dibujar un niño

hay que hacerlo con cariño.

Pintarle mucho flequillo,

¡que esté comiendo un barquillo!;

muchas pecas en la cara

que se note que es un pillo;

¡pillo rima con flequillo

y quiere decir travieso!.

Continuemos el dibujo:

redonda cara de queso.

Como es un niño de moda,

bebe jarabe con soda.

Lleva pantalón vaquero

con un hermoso agujero;

camiseta americana

y una gorrita de pana.

Las botas de futbolista

¡porque chutando es artista!.

Se ríe continuamente,

porque es muy inteligente.

Debajo del brazo un cuento

por eso está tan contento.

Para dibujar un niño

hay que hacerlo con cariño.



LA PATA METE LA PATA



La pata mete la pata

La pata desplumada,

cua, cua, cua,

como es patosa,

cua, cua, cua,

ha metido la pata,

cua, cua, cua,

en una poza.

-¡Grua!, ¡grua!, ¡grua!

En la poza había un Cerdito

vivito y guarreando,

con el barro de la poza,

el cerdito jugando.

El cerdito le dijo:

-Saca la pata,

pata hermosa.

Y la pata patera

le dio una rosa.

Por la granja pasean

comiendo higos.

¡El cerdito y la pata

se han hecho amigos!



DON PATO Y DON PITO
(Cuento «patoso»)



Don Pato y don Pito

dan un paseíto.

-¡Qué suerte, don Pito,

me encontré este güito!

Y los dos le quiere

y los dos se hieren.

Y todos se extrañan

de ver que regañan.

Y mientras se zumban,

bailando la rumba…

Viene el dueño,

otro patito,

y éste se lleva su güito.

¡No discutid, muchachitos,

no discutid por un güito,

para que nunca os suceda,

lo que a don Pato y don Pito!




POBRE BURRO



El burro nunca dejará de ser burro.

Porque el burro nunca va a la escuela.

El burro nunca llegará a ser caballo.

El burro nunca ganará carreras.

¿qué culpa tiene el burro de ser burro?

En el pueblo del burro no hay escuela.

El burro se pasa la vida trabajando,

tirando de un carro,

sin pena ni gloria,y los fines de semana

atado a la noria. El burro no sabe leer,

pero tiene memoria.

El burro llega el último a la meta,

¡pero le cantan los poetas!

El burro duerme en cabaña de lona.

No llamar burro al burro,

llamarle “ayudante del hombre”o llamarle persona.






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