Bienvenidos a mi mundo de letras, espero disfrutéis de los escritos de mis colaboradores y de mis poemas, gracias por vuestra visita...

domingo, 24 de abril de 2016

Víctimas




V  iolencia descompensada,
I   njusticia destrozada,
C  ataclismo desmesurado,
T  error desmedido,
I   nocencia desprotegida,
M uerte desenfrenada,
gónico desprecio,

angre, dolor, lágrimas.






© 2016 Rosana Martí ®
(Todos los derechos reservados)


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miércoles, 20 de abril de 2016

Ser Fuente De Inspiración...(No Gracias)




Ser fuente de inspiración para otros/as escritores/as, no es mi cometido señores/as míos/as, sino ser poeta, siempre ha sido mi sueño, desde que aprendí a escribir soy adicta a esta tarea, hacerme un hueco en este mar de plumas tampoco es tarea fácil, como soy bastante positiva pienso... ¿y por qué no? la vida tampoco es fácil y ahí estamos caminando por ella hacia nuestro destino. 

Existe una diversidad de grandes poetas a los cuales sigo porque embelesan mis sentidos y admiro su talento a la vez la creatividad que les acompañan,  esa musa que casi todos tenemos. En otros casos te encuentras con escritores reconocidos que han publicado muchos libros, poemarios, relatos, prosa. Se han presentado a certámenes literarios, han dado conferencias, entrevistas, han salido en radio, en prensa etc.

Algunos/as de ellos/as a mi parecer mediocres porque sin tener un estilo definido, ni un talento acentuado están ahí engañando y viviendo del cuento de unas letras inexistentes copiadas e inventadas por otros/as. Al carecer de musa la buscan en otros escritores que la tienen. Así que sin ser una conocida o reconocida poeta como es mi modesta persona, (porque sigo aprendiendo a fin de cuentas) copian toda la esencia que sale de mi alma, sin escrúpulo alguno, intentan camuflar mis escritos añadiendo otras palabras y expresiones, pero dejan las metáforas que delatan que han copiado, y encima con ese ego tan subido se atreven a poner su copyright al libre albedrío.

Dentro siempre de mi humildad cobijo mis escritos, hay pocos que me conozcan realmente como soy, otros se hacen una visión distorsionada de mi persona, eso me da igual. Afortunadamente soy positiva e intento ver el lado bueno de las cosas, alguien me dijo una vez: "Si te copian tienes que sentirte halagada por ello, porque tus poemas, relatos cortos y prosas llegan al lector", pero tengo que añadir que por desgracia también llegan al copión o copiona.

Queda dicho que la mentira, la mediocridad, la falsedad, tienen las patas cortas y al final se le acaba pillando al villano/a el escrito que tan afanosamente ha plagiado.







© 2016 Rosana Martí
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domingo, 17 de abril de 2016

Este Minuto...




Un minuto contigo
no hace falta más,
porque tus labios
vienen acompañados
de tus besos apasionados.
Un minuto tan solo basta,
para sentirme en tus brazos,
así acariciar tu pelo 
enredarme en ellos, 
sentir como pronuncias
mi nombre en silencio,
mientras tu corazón 
entona una melodía 
que sale sin esfuerzo
alguno de tu alma.
Un minuto basta
para amarte y no dejar
de hacerlo nunca,
porque ese minuto 
es el preludio
de un amor eterno.





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miércoles, 13 de abril de 2016

Tu Vida...(La Vida Que Viviste)




En tus manos arden los misterios
del saber de tantos años cultivados,
años que hacen mella en tu vida,
esa vida que tanto has amado.

Esa vida que tanto has amado,
es la penumbra misma de tus palabras
que acompasan tan suaves
por la senda de los mares.

Por la senda de los mares,
vas en tu barca navegando
aprendiendo que los suspiros
son aire que sale del alma.

Son aire que sale del alma,
la multitud de tus ansiados sueños,
esos sueños que marcaron
un antes... un después en tu vida.






© 2016 Rosana Martí ®
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domingo, 10 de abril de 2016

Invisible


Pintura Ernesto García Peña





I nerte figura,
N egada brisa,
V etada espiga,
I mprovable vuelo,
S equedad libida,
I nalterable deseo,
B osque apacible,
L ocuaz beso inexistente,
E scased de caricias.

S ilencio eterno.






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miércoles, 6 de abril de 2016

Poemas Alaíde Foppa


Alaíde Foppa (1914 - 1980)

Alaide Foppa Falla, nació en Barcelona el 3 de diciembre del 1914. Poetisa, feminista, profesora, crítica de arte y traductora. De padre argentino y madre guatemalteca, exiliada en México por activista en defensa de la mujer, fundó la revista FEM, además de llevar un programa de radio llamado “el foro de la mujer”, integrada también en la Agrupación Internacional de Mujeres contra la Represión.

En este mismo país,  se casó con el guatemalteco Alfonso Solórzano, donde también tuvo 3 de sus 5 hijos. Y donde escribió gran parte de su obra poética. En esta ciudad fue docente de la facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autonómica, en la cual ejerció la cátedra de literatura italiana y sociología. Antes de radicar su residencia en México estuvo en Guatemala donde consiguió la nacionalidad, también estuvo residiendo en Italia, donde estudió Historia del Arte y Letras. 

El 19 de diciembre del 1980, viaja a Guatemala para renovar su pasaporte, ahí la secuestraron a plena luz del día se dice que  por el gobierno del general Fernando Romero Lucas García, y asesinada posteriormente. 

En 1999 su hijo Julio condujo una campaña a nivel internacional para encontrar los restos de su madre y a los culpables de su muerte. Más tarde se supo que el cuerpo de Alaíde había sido encontrado en el cementerio de La Verbena de la Ciudad Guatemalteca.

Algunas de sus obras: 

Poesía: 
España (1945) El ave Fénix: Las palabras y el tiempo.
México (1945) Poesías.
México (1958) Los dedos de mi mano.
México (1970) Guirnalda de primavera.


Ensayo:
México (1966) La poesía de Miguel Ángel.
México (1975) Confesiones de José Luis Cuevas.




POEMAS



EL SEXO

Oculta rosa palpitante 
en el oscuro surco, 
pozo de estremecida alegría 
que incendia en un instante 
el turbio curso de mi vida, 
secreto siempre inviolado, 
fecunda herida.



EL SUEÑO

En tan blando nido 
mi corazón descansa, 
ni lo asombran 
los perdidos fantasmas 
que se asoman. 
Pasa por mi sueño 
la ola calma 
de mi respiro. 
En tanto olvido 
el tiempo de mañana 
se prepara, 
mientras estoy viviendo 
efímera muerte.




OSCURO CANTO

Oscuro canto
que brota
de la honda esperanza
rota,
y del retorno
al círculo cerrado.
Peso escondido
como hijo sin nacer
en el vientre profundo,
apretado nudo
en el lugar del corazón.
Ay, tampoco suena
ni sube
el nocturno canto
hacia el cielo lejano.
Es una voz sorda
que se ahoga en la garganta,
es un grito callado.
Y si sube,
no es un vuelo
en la noche muda,
es sólo una nube de humo
que se pierde en la sombra.



UN DÍA

Este cielo nublado
de tempestad oculta
y lluvia presentida
me pesa;
este aire denso y quieto,
que ni siquiera mueve
la hoja leve
del jazmín florecido,
me ahoga;
esta espera
de algo que no llega
me cansa.
Quisiera estar lejos,
donde nadie
me conociera:
nueva
como la yerba fresca,
ligera,
sin el peso
de los días muertos
y libre
ir por caminos ignorados
hacia un cielo abierto.





               



domingo, 3 de abril de 2016

Pájaro Libre




P areado a su vuelo,
A nsiado destino,
J ardinero del cielo,
A mado peregrino,
R odea el camino,
O jeada promesa.

S ereno viajero.

L ibertad añorada,
I nicia constante,
B ebe y prosigue,
R imas invisibles,
E rrante final.

S ueña volar.






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