Poemas José Zorrilla

José Zorrilla (1817-1893)

José Zorrilla y Moral, nace un 21 de febrero del 1817 en Valladolid-España. Poeta y dramaturgo español. Su familia bastante acomodada, vivió en Valladolid, Burgos y Sevilla hasta que llegaron a Madrid donde se establecieron. Estudió leyes en la universidad de Toledo y Valladolid. Fue un hombre de rígidos principios, absolutista, se reveló como poeta al pie del sepulcro de Larra, leyendo emocionadamente una composición en honor del suicida, cuando toda la capital se hallaba reunida en el cementerio para rendirle el último tributo. En 1845 viaja a Francia asistiendo en París algunos cursos en la Facultad de Medicina y relacionándose con Dumas, George Sand, Musset y Gautier. Ese mismo año murió su madre, dejándole en profunda melancolía. Se hizo famoso dando recitales públicos y obtuvo numerosos honores entre los que sobresale su nombramiento de cronista en 1884 en Valladolid. Y en 1889 su coronación como poeta nacional en Granada. Hay en la vida de Zorrilla algunos detalles de gran interés para comprender la orientación de su obra. En primer lugar, las relaciones con su padre. Hombre éste despótico y severo, rechazó sistemáticamente el cariño de su hijo, negándose a perdonarle sus errores juveniles. El escritor cargaba consigo una especie de complejo de culpa, y para superarla decidió defender en su creación un ideal tradicionalista muy de acuerdo con el sentir paterno. Dice en Recuerdos del tiempo viejo: "Mi padre no había estimado en nada mis versos: ni mi conducta, cuya clave él sólo tenía". También es importante destaca su temperamento sensual que le lleva hacia las mujeres, primeramente hacia su prima en temprana edad, amores en París y México y sus dos esposas. Queda algo lejos de su “Don Juan Tenorio” 1844, que este tuvo más mujeres. El amor sin dudas es el eje principal de su producción. Fue un niño ingenioso, bondadoso, amigo de sus amigos, ignorante del valor del dinero y ajeno a la política.

Murió en Madrid-España el 23 de enero del 1893 mientras le intervenían quirúrgicamente de un tumor cerebral.

POEMAS





ORIENTAL


Corriendo van por la vega
a las puertas de Granada
hasta cuarenta gomeles
y el capitán que los manda.
Al entrar en la ciudad
parando su yegua blanca,
le dijo éste a una mujer
que entre sus brazos lloraba.
-Enjuga el llanto, cristiana,
no me atormentes así,
que tengo yo, mi sultana,
un nuevo Edén para ti.
Tengo un palacio en Granada,
tengo jardines y flores,
tengo una fuente dorada
con más de cien surtidores,
y en la vega de Genil
tengo parda fortaleza,
que será reina entre mil
cuando encierre tu belleza.
Y sobre toda una orilla
extiendo mi señorío;
ni en Córdoba ni en Sevilla
hay un parque como el mío.
Allí la altiva palmera
y el encendido granado,
junto a la frondosa higuera,
cubren el valle collado.
Allí el robusto nogal,
allí el nópalo amarillo,
allí el sombrío moral
crecen al pie del castillo.
Y olmos tengo en mi alameda
que hasta el cielo se levantan,
y en redes de plata y seda
tengo pájaros que cantan.
Y tú mi sultana eres,
que desiertos mis salones están,
mi harén sin mujeres,
mis oídos sin canciones.
Yo te daré terciopelos
y perfumes orientales;
de Gracia te traeré velos
y de Cachemira chales.
Y te daré blancas plumas
para que adornes tu frente,
más blanca que las espumas
de nuestros mares de Oriente.
Y perlas para el cabello,
y baños para el calor,
y collares para el cuello;
para los labios…¡amor!
-¿Qué valen tus riquezas
-respóndele la cristiana-,
si me quitas a mi padre,
mis amigos y mis damas?
Vuélveme, vuélveme moro,
y manoseando su barba,
dijo como quien medita,
en la mejilla una lágrima:
-Si tus castillos mejores
que nuestros jardines son,
y son más bellas tus flores,
por ser tuyas, en León,
y tú diste tus amores
a alguno de tus guerreros,
hurí del Edén, no llores;
vete con tus caballeros,
y dándoles su caballo
y la mitad de su guardia,
el capitán de los moros
volvió en silencio la espalda.




LA SIESTA
(Fragmento)

Son las tres de la tarde, julio, Castilla.

El sol no alumbra, que arde; ciega, no brilla;

la luz es una llama que abrasa el cielo;

ni una brisa una rama mueve en el suelo.

Desde el hombre a la mosca todo se enerva;

la culebra se enrosca bajo la hierba;

la perdiz por la siembra suelta no corre,

y el cigüeño a la hembra deja en la torre.

Ni el topo de galvana se asoma a su hoyo,

ni el mosco pez se afana contra el arroyo,

ni hoza la comadreja por la montaña,

ni labra miel la abeja, ni hila la araña.

el agua el aire no arruga, la mies no ondea,

ni las flores la oruga torpe babea;

todo el fuego se agosta del seco estío;

duerma hasta la langosta sobre el plantío.

Sólo yo velo y gozo fresco y sereno;

sólo yo de alborozo me siento lleno

porque mi Rosa

reclina en mi seno,

duerme y reposa.

Voraz la tierra tuesta sol de estío;

mas el bosque no presta su toldo umbrío.

Donde la Rosa se acuesta brota el rocío,

susurra la floresta, murmura el río.

¡Duerme en calma la siesta, dulce bien mío!

¡Duerme entretanto,

que yo te velo; duerme,

que yo te canto!

Mis ojos no se sacian de verte y admirarte.

¡Cuán bella estás dormida! ¡Qué hermosa te hizo Dios!

No hay nada con que pueda mi idea compararte.

Dios te hizo así, y no quiso Dios como tú hacer dos.

¡Qué hermosa eres Rosa! Naciste en Sevilla;

La gracia lo revela de tu incopiable faz;

tu cuerpo fue amasado con rosas de la orilla

de la campiña que hace Guad-al-kebir feraz.

Sus árboles han dado su sombra a tus pestañas,

tus párpados se han hecho con hojas de su azahar;

la esencia de sus nardos se encierra en tus entrañas,

porque trasciende a ellos tu aliento al respirar.

Duerme: el bosque nos presta su toldo umbrío,

susurra la floresta, murmura el río;

duerme en calma la siesta, que el duelo es mío.

¡Duerme entretanto,

Que yo te velo: duerme,

Que yo te canto.


 

A LA MEMORIA DESGRACIADA DEL JOVEN LITERATO

D. MARIANO JOSÉ DE LARRA

Ese vago clamor que rasga el viento

es la voz funeral de una campana;

vano remedo del postrer lamento

de un cadáver sombrío y macilento

que en sucio polvo dormirá mañana.

Acabó su misión sobre la tierra,

y dejó su existencia carcomida,

como una virgen al placer perdida

cuelga el profano velo en el altar.

Miró en el tiempo el porvenir vacío,

vacío ya de ensueños y de gloria,

y se entregó a ese sueño sin memoria,

¡que nos lleva a otro mundo a despertar!

Era una flor que marchitó el estío,

era una fuente que agotó el verano:

ya no se siente su murmullo vano,

ya está quemado el tallo de la flor.

Todavía su aroma se percibe,

y ese verde color de la llanura,

ese manto de yerba y de frescura

hijos son del arroyo creador.

Que el poeta, en su misión

sobre la tierra que habita,

es una planta maldita

con frutos de bendición.

Duerme en paz en la tumba solitaria

donde no llegue a tu cegado oído

más que la triste y funeral plegaria

que otro poeta cantará por ti.

Ésta será una ofrenda de cariño

más grata, sí, que la oración de un hombre,

pura como la lágrima de un niño,

¡memoria del poeta que perdí!

Si existe un remoto cielo
de los poetas mansión,

y sólo le queda al suelo

ese retrato de hielo,

fetidez y corrupción;

¡digno presente por cierto

se deja a la amarga vida!

¡Abandonar un desierto

y darle a la despedida

la fea prenda de un muerto!

Poeta, si en el no ser

hay un recuerdo de ayer,

una vida como aquí

detrás de ese firmamento...

conságrame un pensamiento

como el que tengo de ti.

 

Por Un Momento Pensé...

Por un momento pensé;

Pensamientos no me engañéis

Que a mi lado lo tenía

Susurraba mi nombre con armonía,

Pero abrí los ojos y no estaba

Pena que vino a mí

En un momento de tristeza

Caí sumida en unas

Sensaciones tan complejas,

Que de rabia fustigaba

Mis sentidos sin piedad,

Para poder olvidar todo el dolor

Que me embarga y que de mí

No puedo sacar por más

Que quiera no quiere

Atormentando mi alma,

Inyectando mi pena de lágrimas

Y apagando mi corazón dormido.

Por un momento pensé;

No quiero pensar en nada,

Tan sólo quiero tenerte

Y no sentirme nuevamente

Tan sola y abatida de madrugada.

 

© 2011 Rosana Martí

(Todos los derechos reservados)

Falsa Amistad

Estúpidamente la mira a lo lejos, su desprecio traspasa sus sentidos, ella que siente su mirada se conmueve pero aguanta, un latido intenso y algo ahogado estalla en su pecho, pero controla, se aproxima, casi huele su perfume, no cabe duda, es algo que se palpa en el ambiente más contaminado. Cuando llega a su lado, tan sólo la saluda con una mueca falsa envuelta de envidia y celos, -¡Hola!-
Ella saluda cordialmente como de costumbre lo viene haciendo toda la vida, -¡Hola qué tal! Con una sonrisa fresca, eso le molesta aún más. Pasa por su lado casi la roza y siente su maldad, entonces ella feliz canta para matar el espanto que le causa dicho encuentro. Y satisfecha piensa, -“espero no encontrármela nunca más”-.

 

© 2011 Rosana Martí

(Todos los derechos reservados)

La Fuerza Del Amor

Su familia no le aceptaba e inconscientemente hablaban con ella para que lo dejara; no te conviene, no tiene un trabajo fijo, ni casa propia.
Pero el amor que se regalaban era más fuerte, que las malas lenguas, calumnias, desprecios. Le prohibieron subir a casa, después de tantos años, se veían todos los días que podían a escondidas, ella escapaba para reunirse con él. Su amor se respiraba en cada encuentro, en cada beso, caricia, palabra hermosa que se dedicaban, no dejaban que la amargura y tristeza empañaran sus ojos de lágrimas, lograron estar juntos después de algunos años venció el amor, ella logro escapar de aquel infierno, viviendo hasta el momento su historia, su maravillosa historia de un amor verdadero.
Después de 40 años nuevamente se repite la historia hoy con su hijo mayor y el amor que le acompaña, es la familia de ella quién siempre incordia y ataca, ¿será la envidia?, ¿será una falsa?, ¿serán los celos? Ellos son felices cuando están juntos, no existe el mundo sino el amor tan inmenso que sienten, ni la pena, tristeza, incomprensión y llanto pueden con ese muro tan fuerte de su amor.

Hoy como ayer la pesadilla vuelve a sus vidas. ¿Logrará vencer el amor?

© 2011 Rosana Martí

(Todos los derechos reservados)

Amigo Tú Eres Más Que Eso...



Regalo de La Gatita Coqueta, gracias preciosa por tu amistad

Amigo tú eres más que eso,

Porque tu amistad la llevo

En mi pecho candente

Como un tesoro que anido

Latente en mi sentir.

Amigo tú eres más que eso,

Estás a mi lado en los momentos

Más tristes y amargos,

Consolando mis penas

Y acuchillando mis ansiedades.

Amigo tú eres más que eso,

Llevas en tus manos

La bondad, el consuelo, la alegría,

La luz de la amistad encendida,

Con tesón y sabiduría.

Amigo tú eres más que eso…

 

© 2011 Rosana Martí

(Todos los derechos reservados)

Regalo de mi querida amiga Gladys, gracias por tu linda amistad.

Regalo de la Amistad de mi querida Gladys, gracias por siempre.

Gitana

Gitana con tu vestido
Envuelves

En embrujo todo

El hechizo de tus ojos

Negro azabache,

De tus labios color carmín,

De tu tez morena,

Baila gitana,

Muévete al vaivén

De unas palmas.

Guitarra que grita

Música que escapa,

De un intenso amor,

Gitana baila

Con tu esplendor

De mujer enamorada,

Pues gitana eres de pura cepa

Sientes en el alma,

El sentir del poema,

La amargura de un cante,

Y los besos

Que en castañuelas

Apremian,

Por tu vestido triunfante.

 

© 2011 Rosana Martí

(Todos los derechos reservados)

Camino Por Tu Amor

Camino por tu ternura

Con mis pies descalzos,

Converso con tus sentimientos

Los que me alientan

A seguir buscando.

Entre tu piel me hallo;

Regocijada, cobijada,

Amada, deseada,

Eres la felicidad extrema

De mis sentidos.

Él, que no oculta nada,

Él, que me besa cuando

Paso por tus labios,

Él, que me abraza cuando

Me uno a tu cuerpo,

Él, que me susurra al oído;

Un “te quiero”, cuando he

Pronunciado un “te amo”.

Camino sin descanso,

Sintiendo cada caricia,

Cada sentir,

Cada ilusión, cada verso

Hecho flor,

Cada suspiro hecho canción,

Eres la razón de mi existir,

He nacido para vivir en ti.

 
© 2011 Rosana Martí

(Todos los derechos reservados)

Citas y Frases de Amistad

• Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a pesar de ello te quiere.
Elbert Hubbard (1856-1915) Ensayista estadounidense.

• Si sientes que todo perdió su sentido, siempre habrá un ¨te quiero¨, siempre habrá un amigo. Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta.
Ralph Waldo Emerson (1803-1882) Poeta y pensador estadounidense.

• La amistad es más difícil y más rara que el amor. Por eso, hay que salvarla como sea.
Alberto Moravia (1907-1990) Alberto Pincherle. Escritor italiano.

• Un hermano puede no ser un amigo, pero un amigo será siempre un hermano.
Demetrio de Falero (350 AC-280 AC) Orador, filósofo y gobernante ateniense.

• La amistad es un alma que habita en dos cuerpos; un corazón que habita en dos almas.
Aristóteles (384 AC-322 AC) Filósofo griego.

• El que busca un amigo sin defectos se queda sin amigos.
Proverbio turco

• Los verdaderos amigos se tienen que enfadar de vez en cuando.
Louis Pasteur (1822-1895) Químico y microbiólogo francés.

• Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero.
William Shakespeare (1564-1616) Escritor británico.

• La verdadera amistad es como la fosforescencia, resplandece mejor cuando todo se ha oscurecido.
Rabindranath Tagore (1861-1941) Filósofo y escritor indio.

• La amistad duplica las alegrías y divide las angustias por la mitad.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.

• Amistad que acaba no había comenzado.
Publio Siro (Siglo I AC-?) Poeta dramático romano.

• El verdadero amigo es aquél que está a tu lado cuando preferiría estar en otra parte.
Len Wein (1948-?) Historietista norteamericano y editor.

• Amigos son aquellos extraños seres que nos preguntan como estamos y se esperan a oír la contestación.
Ed Cunningham (1969-?) Periodista y ex-jugador de fútbol americano.

• ¿Qué cosa más grande que tener a alguien con quien te atrevas a hablar como contigo mismo?
Marco Tulio Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.

• Lo malo del amigo es que nos dice las cosas desagradables a la cara; el enemigo las dice a nuestras espaldas y como no nos enteramos, nada ocurre.
Louis Charles Alfred de Musset (1810-1857) Poeta francés.

• Los amigos son como la sangre, cuando se está herido acuden sin que se los llame.
Anónimo

• Tómate tiempo en escoger un amigo, pero sé más lento aún en cambiarlo.
Benjamin Franklin (1706-1790) Estadista y científico estadounidense.

• Si hay algo que he aprendido, es que la piedad es más inteligente que el odio, que la misericordia es preferible aún a la justicia misma, que si uno va por el mundo con mirada amistosa, uno hace buenos amigos.
Sir Philip Gibbs (1877-1962) Historiador, antropólogo y teólogo británico.

• Él es mi amigo más querido y el más cruel de mis rivales, mi confidente y el que me traiciona, el que me apoya y el que de mí depende; y lo más espantoso de todo: es mi igual.
Gregg Levoy (1953-?) Escritor estadounidense.

• Un amigo es aquel que te da libertad de ser tú mismo.
Jim Morrison (1943-1971) Cantante y actor estadounidense.

• Cada dulce es un amigo verdadero; bucea en el fondo de nuestro corazón inquiriendo nuestras necesidades. Nos ahorra el tener que descubrirlas por nosotros mismos.
Jean de la Fontaine (1621-1695) Poeta francés.

Homenaje a Facundo Cabral

Facundo Cabral (1937-2011)

Había nacido en la Plata-Argentina, el 22 de mayo del 1937. Tuvo una infancia muy dura además de desprotegida, y marginal, estuvo de reformatorio en reformatorio y pasó por la cárcel con tan sólo 14 años, jugando también con el alcohol. En la cárcel un jesuita le enseñó a leer y escribir, le puso en contacto con la literatura universal y además lo animo a que estudiará la primaria y secundaria, lo saco todo en tan sólo 3 años. Y escapó de la prisión cuando le quedaba un año más de condena.

"Empecé a cantar con los paisanos, con la familia Techeiro. Y el 24 de febrero de 1954, un vagabundo me recitó el sermón de la montaña y descubrí que estaba naciendo. Corrí a escribir una canción de cuna, Vuele bajo, y empezó todo". Facundo Cabral

Influenciado en lo espiritual por Jesús, Gandhi y la Madre Teresa de Calcuta, y en la literatura por Jorge Luis Borges y Walt Whitman, dio a sus letras un ritmo espiritual no se conformó con lo que veía y como cantautor tomó rumbo a la crítica social, sin abandonar su característico sentido del humor. En 1996 ya casi invidente, él mismo resumió en una nota: "Fue mudo hasta los 9 años, analfabeto hasta los 14, enviudó trágicamente a los 40 y conoció a su padre a los 46. El más pagano de los predicadores cumple 70 años y repasa su vida desde la habitación de hotel que eligió como última morada".

El trovador argentino nos ha dejado huérfanos de su voz a los 74 años de edad victima de un atentado en Guatemala, donde horas antes había actuado y se dirigía al aeropuerto Internacional de La Aurora para abandonar el país tras una gira de varios conciertos. Pero no llegó por culpa de unas manos asesinas que se cebaron con él pegándole múltiples tiros la madrugada del 9 de julio, ocasionándole la muerte. Pobre trovador que tanto nos ha hecho sentir con sus letras y su voz. Nos has dejado un legado maravilloso, con sentimiento, condena y rabia ante lo que no es justicia, sino terror. Desde Poemas Escritos con el Alma este humilde homenaje póstumo a un gran cantautor pero ante todo una excelente persona llena de humanidad. ¡Descanse en Paz Maestro!





"...y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas, el bien es mayoría pero no se nota porque es silencioso, una bala hace más ruido que una caricia, pero por cada bala que le destruya hay millones de caricias que alimenta a la vida." Facundo Cabral

Añorada Jubilación

El año que viene, si no me muero antes, me jubilaré. 64 años a las espaldas pesan demasiado. Me llaman "el abuelo" en el tajo. Es un milagro ver en la construcción a alguien con tanta edad. Marmolista es una profesión dura, sobre todo de unos años a esta parte. Antes los peones te subían el agua, la arena, los sacos de cemento, incluso el material; había que darlos propina, ¡estaría bueno! Ahora no, ¡ahí te pudras! La culpa no es de ellos, es de las circunstancias.

Me levanto a las 5 de la mañana para ir a trabajar. En esta puta obra me jubilaré, si no me muero antes; me mata la lumbalgia, me duele el pié izquierdo horrores, y encima cada día veo menos. De Móstoles al tajo, en mitad de un secarral entre Daganzo y Alcalá de Henares, es un largo viaje. Viajo en tren de Móstoles a Atocha, transbordo en Atocha y vuelta a coger el tren hasta Alcalá de Henares, luego un autobús que viene abarrotado porque tarda en pasar una barbaridad, y al final, 20 minutos andando.

Ahora estoy trabajando en unos adosados, ¡una mierda de viviendas!, como dice mi mujer: "de arriba abajo que me recolgajo" JAAAAAAAA, ¡la gente está loca!. Varios meses antes de empezar a construir ya estaban todos vendidos. 75 millones más I.V.A, más escrituras, más el culo en pompa. Esto, antes o después reventará. A mi ya no me pillan, espero que no le pille a mi hijo. No lo he dicho todavía, en estas viviendas de tres plantas coloco el granito de los peldaños de las escaleras, y también hago el solado del comedor. Ahora se vuelve a llevar el mármol, no como hace unos años, que a todo el mundo le dio por poner madera.

Llego al barrio a las 8 de la tarde, ¡anda que no han pasado horas desde que me he ido! Menos mal que "El Gordo" me tiene ya preparada mi jarrita bien fresquita. No fallo un día, bueno fallaré el día que me muera. Antes de subir a casa, me tomo mis dos buenas cervezas.

- Buenas tardes Angelillo.

- Buenas tardes José.

- Un día más.

- ¡NO!, ¡un día menos!


(Texto de Miguel Ángel Chico) no dejéis de visitar su divertido espacio que comparte con Ana os encantará, http://anapedraza.blogspot.com/

Me jubilo de aquí a un año,

Largo y tortuoso camino,

Después de dejar atrás

Un pasado de marmolista

De muchos años.

Las cosas han cambiado

Cuanto ha llovido desde entonces,

Ya no existen los peones

Esos que te ayudaban

A traer material, cemento,

Tochanas y demás,

Ahora te sirves tú

Que duro es trabajar,

-¡Quiero mi jubilación, ya!-

La deseo con ahínco,

Pues madrugar ya no quiero,

Deseo descansar mis años

Perdidos de trabajo

Cosechado, creo que ya

Es el momento

De levantarme a la hora

Que deseo, dedicarme

A mis aficiones,

Pasear, respirar el aire,

Ver el cielo allá en lo alto,

Oler las flores del campo
Y disfrutar de la vida,

Me tomare esa cerveza

Que José me sirve

Cada día con la misma simpatía

Que ha venido haciéndolo

Hasta ahora,

Disfrutare de mis hijos

Y nietos y le daré

Muchas alegrías

A mi sufrida señora.

Eso si que es vida,

¡Quiero jubilarme ya!

Una ansiada jubilación

Bien merecida,

Pues hay que vivir la vida,

Y no vivirla para trabajar.

 

© 2011 Rosana Martí
(Todos los derechos reservados)

¡¡Premios y Regalos!!

Este premio me viene de la mano cariñosa y tierna de mi querida Luisa, http://brujilla-poesiaradio.blogspot.com/, gracias amiga mía por siempre tenerme presente en tus regalos y premios, eres un encanto de mujer. Te quiero reina yo también necesito tus letras para seguir adelante. No dejéis de visitarla es amiga de sus amigos al 100%

Tiene sus reglas tengo que decir 7 cosas que me definan.

1- Impulsiva. (demasiado no tengo remedio)

2- Sincera. (a veces me muerdo la lengua)

3- Alegre. (creo que nadie se ha dormido todavía a mi lado)

4- Jovial.

5- Ordenada. (tengo el punto justo)

6- Puntual.

7- Entregada (me entrego a todo pues soy fiel a mis principios)

Ahora tengo otros dos regalos que me viene de la mano de Marita, http://panconsusurros.blogspot.com/

por una buena causa la amistad, está amistad que nos une a todos los que componemos este mundo Blogger, una amistad que va más allá de lo inexplicable, porque yo jamás pensé cuando me lance a este mundo, que iba hacer amistades tan bellas y lindas como las que tengo. Para mí un milagro de la ciencia, y doy gracias por ello. Gracias mi querida amiga por tenerme en cuenta a la hora de otorgar este diploma tan conmemorativo y el regalo venido de tan lejos del otro lado del charquito. Mi gratitud siempre.

Y este refrescante y playero premio me viene de mi amiga linda Mascab, http://larebeldequenofui.blogspot.com, para quién no la conozca aún no dejéis de visitarla es un solete de mujer, tiene una frescura propia a la hora de relatar, narrar, y también publica a grandes escritores, vamos toda una genio de las letras. Sus post no os dejarán indiferente. Gracias preciosa por tenerme en cuenta a la hora de otorgarme este premio tan refrescante viene de lo más apropiado.

Por cierto quiero hacer una mención especial a Noemí, http://www.poemas-delalma.com/, que ha tenido la gentileza de publicar uno de mis poemas en su casita. Un gran honor para mí amiga mía, que te gusten mis poemas y escritos, gracias a todos los que me leéis, sigo en este mundo con la pluma en mano, haber que se me ocurre la próxima vez. Mi gratitud eterna siempre, acompañada claro está de mi cariño.

Siempre en mi corazón os quiero.

© 2011 Rosana Martí

NOTA IMPORTANTE: Como siempre, comparto todos mis regalos y premios con vosotros, podéis llevároslos a vuestros espacios, de seguro os quedaran muy lindos. Como podéis ver ha sido un día de lo más emocionante y feliz, y eso os lo debo a todos vosotros, desde mi alma muchas gracias por ser y estar siempre a mi lado.