Haiku Nº 3

Imagen de Luis

© 2016 Rosana Martí ®

(Todos los derechos reservados)

Ciega de Amor

Ciega de su ira,

de las noches en vela

de los golpes 

que duelen en el alma

de un sin fin de cadenas

que atrapan su cuerpo,

no hay caricias

sino palos más palos,

destrozando cada

lágrima que cae de su rostro,

cada azote es un lamento.

Ciega de su amor,

de un amor que es engaño,

que es amargo,

tan lleno de crueldad,

de insultos, amenazas,

traiciones, rotas sus ilusiones

de no poder ver 

renacer un mañana.

Ciega de él,

de todo lo que representa,

de la maldad aferrada 

a su retina, hechiza todo

su ser para hacer 

con ella lo que quiera,

lo que no está escrito,

para que un día

ya no aguante más

dolor, en un arranque

de su ira muera

yaciente en el suelo

ensangrentada 

por sus palizas.

© 2016 Rosana Martí ®

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Aporte a la semana 13 de 52 del blog de Sindel

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Poemas Vicente Huidobro

Vicente Huidobro (1893 - 1948)

Vicente García-Huidobro Fernández, nace en Santiago-Chile un 10 de enero del 1893. De familia adinerada, su madre fue la escritora María Luisa Fernández Bascuñán, y su padre heredero del marquesado de la Casa Real. Vicente Huidobro pasó sus primeros años en Europa hasta 1907, cuando regresó a su tierra natal a seguir cursando; en el Colegio San Ignacio de Santiago, posteriormente cursó estudios de literatura en la Universidad de Chile. En 1911 publicó “Ecos del alma”, en 1912 fundó la revista; “Musa Joven”, donde publicó parte de sus obras. Y rechazó toda poesía anterior a la suya. Sufrió varios atentados por sus ideas izquierdistas y por parte del padre de su segunda mujer, que raptó y se llevó a París donde se casó con ella. 

En este periplo toma contacto con poetas surrealistas del momento como eran; Guillaume Apollinaire y Pierre Reverdy, con los que fundaría la revista “Nord-Sud”, poco después dejaría la revista por opiniones que no aceptó. Su poesía se la considera un movimiento creacionismo, por sus impactantes imágenes, y el efectismo en sus letras consagradas como su célebre manifiesto, “Non Serviam”. Además de poemas, su producción se completó con manifiestos, ensayos; 1926 “Vientos contrarios”, la obra teatral 1932 escrita en francés “Gilles de Raiz” o las novelas, 1939 “Sátiro” y “El poder de las palabras".

Muere un 2 de enero del 1948, de un derrame cerebral rodeado de algunos amigos como; Lucho Vargas o la pintora chilena Henriette Petit. Escribió su epígrafe en su tumba en la que dice: “Abrid esta tumba, al fondo se ve el mar”.

POEMAS

EL HOMBRE TRISTE

Lloran voces sobre mi corazón... 

no más pensar en nada. 

Despierta el recuerdo y el dolor, 

tened cuidado con las puertas mal cerradas. 

Las cosas se fatigan. 

En la alcoba, 

detrás de la ventana donde el jardín se muere, 

las hojas lloran. 

En la chimenea languidece el mundo. 

Todo está oscuro, 

nada vive, 

tan sólo en el ocaso 

brillan los ojos del gato. 

Sobre la ruta se alejaba un hombre. 

El horizonte habla, 

detrás todo agonizaba 

la madre que murió sin decir nada. 

Trabaja en mi garganta. 

Tu figura se ilumina al fuego 

y algo quiere salir,

el chorro de agua en el jardín.

EL ESPEJO DE AGUA

Mi espejo, corriente por las noches,

se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.

Mi espejo, más profundo que el orbe

donde todos los cisnes se ahogaron.

Es un estanque verde en la muralla

y en medio duerme tu desnudez anclada.

Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,

mis ensueños se alejan como barcos.

De pie en la popa siempre me veréis cantando.

una rosa secreta se hincha en mi pecho

y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.

LA VIDA ES SUEÑO

Los ojos andan de día en día

las princesas pasan de rama en rama

como la sangre de los enanos

que cae igual que todas sobre las hojas

cuando llega su hora de noche en noche.

Las hojas muertas quieren hablar

son gemelas de su voz dolorida

son la sangre de las princesas

y los ojos de rama en rama

que caen igual que los astros viejos

con las alas rotas como corbatas.

La sangre cae de rama en rama

de ojo en ojo y de voz en voz

la sangre cae como las corbatas

no puede huir saltando como los enanos

cuando las princesas pasan

hacia sus astros doloridos.

Como las alas de las hojas,

como los ojos de las olas,

como las hojas de los ojos,

como las olas de las alas.

Las horas caen de minuto en minuto

como la sangre

que quiere hablar.

Vicente Huidobro

Una Palabra

Pintura Serge Marshennikov

U na palabra enreda mi pelo,

N ace una estrella allá en el cielo,

A cuna la noche mis sueños.

S oñando despierta en silencio.

P alabras y voces son mi consuelo,

A mor que en la sombra aviva mi cuerpo,

L ánguida ausencia no duerme,

A mores y deseos me acompañan,

B esando la almohada veo tu cara,

R audales de besos se esparcen,

A livio de mis penas culminan en mi alma.

S edienta de amor me quedo dormida.

© 2016 Rosana Martí ®

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¡Despierta Primavera!

El ayer de un mañana,

que florece perdido tras las sombras,

de algo que no culmina 

en nada, 

con un suave tacto de madrugada

acaricia el rostro con ternura,

donde las hojas caen

al suelo como mantos

de alfombras así es un llanto,

 sus parajes se llenan de copos

blancos como algodones

en invierno.

En primavera es distinto,

se abre un gran abanico

de flores de mil colores,

los árboles frondosos

relucen con gran encanto

asoma la primavera,

por la ventana se ve 

tanta belleza que se enamora

el día cada vez 

que renace uno tras otro

en la inmensidad de sus días,

sonríe con dulzura

pestañea con delicadeza

dejando entrar con amor 

 la luz del Sol en sus ojos.

© 2016 Rosana Martí ®

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¿A Dónde Van?...

-¿A dónde van...? los suspiros madre, los que el viento se lleva sin rumbo fijo, donde las amapolas se pierden en cualquier paraje, para vestir con sus mejores galas un bosque muerto, abandonado.

-¿A dónde van...? los que callan, sin emitir palabra alguna, silencio absoluto, donde se descalzan para no hacer ruido alguno, donde se pierde todo sonido grave o agudo.

-¿A dónde van...? los desamores, tristes, abatidos de la dureza de un desengaño, de una mentira, de una promesa incumplida, donde se olvidan y no recuerdan más que el mal sabor de boca que ha dejado en unos corazones.

-¿A dónde van...? las mentiras, esas que tienen las patas cortas, que las atrapas en una sola palabra, donde las bocas hablan más que quieren pero no dicen más que cosas absurdas sin ningún sentido.

-¿A dónde van...? los muertos madre, dime para saber donde tendrá lugar mi destino, cuando deje este mundo infame, cuando ya no sea más que polvo en el aire, cuando mi luz deje de brilla en la noche y mi alma levite hacia los brazos del cielo.

© 2016 Rosana Martí ®

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Ha sido plagiado parte de mi escrito por Nuria de Espinosa, aunque ha cambiado algunas palabras el escrito es de mi inspiración, y creatividad, queda totalmente prohibido sin mi consentimiento que se copie mi obra parcial o en su totalidad, mis obras están protegidas por derechos de autor.     

Os dejo el enlace, ya me diréis si veis o no similitud.

http://escritoranuriadeespinosa.blogspot.com.es/2016/04/adonde-van.html

Como podréis ver el contenido del enlace ha sido eliminado.

Todo Huele a Ti...

Pintura Thomazs Rut

Todo huele a ti…

En esta noche en que solo

la soledad me acompaña

tiñendo mi corazón del recuerdo

más afable contigo,

ya no estoy sola pues estás conmigo.

porque anduve en un tiempo,

soñando despacio haciendo pautas

en el aire y el aire revoloteaba

sin descanso sobre mi

acariciando cada poro de mi cuerpo,

hasta hacerlo estremecer.

Todo huele a ti…

¡Ay! que dichosa soy al tenerte,

 poder amar, al mismo tiempo

ser amada con la facilidad

de un beso que nunca acaba

porque es eterno,

te siento en cada palabra

que pronuncio en silencio,

el corazón arde en deseos

de reencontrarme contigo cada día.

Todo huele a ti…

En esta noche fría,

donde dejo levitar mis sentimientos

que fluyan de mi con fuerza,

azotando a su paso 

la ternura de mi alma, haciendo

que mis sentidos duerman

esta noche donde la Luna

calla no habla, pues solo

observa cuando mis ojos 

se cierran y te sueño.

    © 2016 Rosana Martí ®

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Promesa (Tanka 1)

Promesa golosa

alimenta graciosa

mi boca jugosa,

que besa la tuya

con lengua de gato

bañada en chocolate.

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Aporte a la semana 10 de 52 del blog de Sindel

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La Cosecha

Pintura Gustave Courbet

Se dice que la maldad acecha por todas partes en cualquier lugar del mundo. Os contaré una historia en este caso ficticia pero podría ser real. En un pueblo de aquellos que nunca quieres recordarlo, existía una mujer muy mala y perversa, disfrutaba con el sufrimiento de otras personas, jamás las podía ver felices. Porque las hacía sufrir de tal manera, con sus malas palabras o acciones que las acababa hundiendo aun más. Por donde pasaba dejaba huella su alma podrida, infesta y su corazón negro, era su estandarte. Un día vino al pueblo tan solo de paso, una joven con alma de niña, corazón puro, con una dulce voz. Al ver a esta mujer le dijo; - Buenos días buena mujer, ¿me puede indicar usted si voy bien para Toledo? – La mujer se la quedó mirando extrañada, con la cara siempre de enfada no contestó, ignorando aquella linda joven.

Pintura Julían Dupre

Hay que decir también que está señora, había vivido siempre en el pueblo, sus antepasados también pero ahora sola, amargada y llena de odio, transitaba por el pueblo con el simple hecho de amargar la felicidad de otros. Había tenido gatos, pájaros y hasta perros, pero todos muertos, nadie podía convivir con ella pues hasta las macetas de plástico se morían a su lado, tremendo personaje, arisca con actitudes siempre negativas y sin una palabra amable para nadie. Así que los pocos vecinos que vivían en el pueblo le daban esquinazo cada vez que la veían, nadie quería hablar con ella, ni tan siquiera mirarle a la cara, pues les parecían una persona horrenda. Llena de perjuicios, de envidias, celosa, tenía todos los defectos que en este mundo puedan existir. La joven se la quedó mirando, ya que no contestó a su pregunta, así que siguió su camino sin emitir palabra alguna. Está claro que esta clase de persona hay que ignorarla, no vale la pena insistir y ser amable con ella, solo tiene un afán el de hacer daño a su prójimo.

Pintura François Millet

La moraleja de esta historia es; planta maldad y cosecharás maldad, planta amor y cosecharás amor. Depende lo que plantes en la vida eso recogerás multiplicado por dos, la vida afortunadamente no se queda con nada de nadie poniendo a la gente con los años en el sitio que le corresponde. Personas así en mi caso no hacen daño, dan pena porque donde algún día tuvieron corazón, ahora tienen un gran vacío que hasta el amor se niega a entrar en él.

¿Y tú qué cosechas?

 © 2016 Rosana Martí ®

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