Bienvenidos a mi mundo de letras, espero disfrutéis de los escritos de mis colaboradores y de mis poemas, gracias por vuestra visita...

miércoles, 30 de marzo de 2016

domingo, 27 de marzo de 2016

Ciega de Amor



Ciega de su ira,
de las noches en vela
de los golpes 
que duelen en el alma
de un sin fin de cadenas
que atrapan su cuerpo,
no hay caricias
sino palos más palos,
destrozando cada
lágrima que cae de su rostro,
cada azote es un lamento.

Ciega de su amor,
de un amor que es engaño,
que es amargo,
tan lleno de crueldad,
de insultos, amenazas,
traiciones, rotas sus ilusiones
de no poder ver 
renacer un mañana.

Ciega de él,
de todo lo que representa,
de la maldad aferrada 
a su retina, hechiza todo
su ser para hacer 
con ella lo que quiera,
lo que no está escrito,
para que un día
ya no aguante más
dolor, en un arranque
de su ira muera
yaciente en el suelo
ensangrentada 
por sus palizas.





© 2016 Rosana Martí ®
(Todos los derechos reservados)



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jueves, 24 de marzo de 2016

Poemas Vicente Huidobro


Vicente Huidobro (1893 - 1948)


Vicente García-Huidobro Fernández, nace en Santiago-Chile un 10 de enero del 1893. De familia adinerada, su madre fue la escritora María Luisa Fernández Bascuñán, y su padre heredero del marquesado de la Casa Real. Vicente Huidobro pasó sus primeros años en Europa hasta 1907, cuando regresó a su tierra natal a seguir cursando; en el Colegio San Ignacio de Santiago, posteriormente cursó estudios de literatura en la Universidad de Chile. En 1911 publicó “Ecos del alma”, en 1912 fundó la revista; “Musa Joven”, donde publicó parte de sus obras. Y rechazó toda poesía anterior a la suya. Sufrió varios atentados por sus ideas izquierdistas y por parte del padre de su segunda mujer, que raptó y se llevó a París donde se casó con ella. 

En este periplo toma contacto con poetas surrealistas del momento como eran; Guillaume Apollinaire y Pierre Reverdy, con los que fundaría la revista “Nord-Sud”, poco después dejaría la revista por opiniones que no aceptó. Su poesía se la considera un movimiento creacionismo, por sus impactantes imágenes, y el efectismo en sus letras consagradas como su célebre manifiesto, “Non Serviam”. Además de poemas, su producción se completó con manifiestos, ensayos; 1926 “Vientos contrarios”, la obra teatral 1932 escrita en francés “Gilles de Raiz” o las novelas, 1939 “Sátiro” y “El poder de las palabras".

Muere un 2 de enero del 1948, de un derrame cerebral rodeado de algunos amigos como; Lucho Vargas o la pintora chilena Henriette Petit. Escribió su epígrafe en su tumba en la que dice: “Abrid esta tumba, al fondo se ve el mar”.




POEMAS


EL HOMBRE TRISTE


Lloran voces sobre mi corazón... 
no más pensar en nada. 
Despierta el recuerdo y el dolor, 
tened cuidado con las puertas mal cerradas. 
Las cosas se fatigan. 
En la alcoba, 
detrás de la ventana donde el jardín se muere, 
las hojas lloran. 
En la chimenea languidece el mundo. 
Todo está oscuro, 
nada vive, 
tan sólo en el ocaso 
brillan los ojos del gato. 
Sobre la ruta se alejaba un hombre. 
El horizonte habla, 
detrás todo agonizaba 
la madre que murió sin decir nada. 
Trabaja en mi garganta. 
Tu figura se ilumina al fuego 
y algo quiere salir,
el chorro de agua en el jardín.



EL ESPEJO DE AGUA

Mi espejo, corriente por las noches,
se hace arroyo y se aleja de mi cuarto.

Mi espejo, más profundo que el orbe
donde todos los cisnes se ahogaron.

Es un estanque verde en la muralla
y en medio duerme tu desnudez anclada.

Sobre sus olas, bajo cielos sonámbulos,
mis ensueños se alejan como barcos.

De pie en la popa siempre me veréis cantando.
una rosa secreta se hincha en mi pecho
y un ruiseñor ebrio aletea en mi dedo.



LA VIDA ES SUEÑO

Los ojos andan de día en día
las princesas pasan de rama en rama
como la sangre de los enanos
que cae igual que todas sobre las hojas
cuando llega su hora de noche en noche.

Las hojas muertas quieren hablar
son gemelas de su voz dolorida
son la sangre de las princesas
y los ojos de rama en rama
que caen igual que los astros viejos
con las alas rotas como corbatas.

La sangre cae de rama en rama
de ojo en ojo y de voz en voz
la sangre cae como las corbatas
no puede huir saltando como los enanos
cuando las princesas pasan
hacia sus astros doloridos.

Como las alas de las hojas,
como los ojos de las olas,
como las hojas de los ojos,
como las olas de las alas.

Las horas caen de minuto en minuto
como la sangre
que quiere hablar.



Vicente Huidobro



domingo, 20 de marzo de 2016

Una Palabra


Pintura Serge Marshennikov


U na palabra enreda mi pelo,
N ace una estrella allá en el cielo,
A cuna la noche mis sueños.

S oñando despierta en silencio.

P alabras y voces son mi consuelo,
A mor que en la sombra aviva mi cuerpo,
L ánguida ausencia no duerme,
A mores y deseos me acompañan,
B esando la almohada veo tu cara,
R audales de besos se esparcen,
A livio de mis penas culminan en mi alma.

edienta de amor me quedo dormida.





© 2016 Rosana Martí ®
(Todos los derechos reservados)


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jueves, 17 de marzo de 2016

¡Despierta Primavera!




El ayer de un mañana,
que florece perdido tras las sombras,
de algo que no culmina 
en nada, 
con un suave tacto de madrugada
acaricia el rostro con ternura,
donde las hojas caen
al suelo como mantos
de alfombras así es un llanto,
 sus parajes se llenan de copos
blancos como algodones
en invierno.
En primavera es distinto,
se abre un gran abanico
de flores de mil colores,
los árboles frondosos
relucen con gran encanto
asoma la primavera,
por la ventana se ve 
tanta belleza que se enamora
el día cada vez 
que renace uno tras otro
en la inmensidad de sus días,
sonríe con dulzura
pestañea con delicadeza
dejando entrar con amor 
 la luz del Sol en sus ojos.






© 2016 Rosana Martí ®
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lunes, 14 de marzo de 2016

¿A Dónde Van?...




-¿A dónde van...? los suspiros madre, los que el viento se lleva sin rumbo fijo, donde las amapolas se pierden en cualquier paraje, para vestir con sus mejores galas un bosque muerto, abandonado.

-¿A dónde van...? los que callan, sin emitir palabra alguna, silencio absoluto, donde se descalzan para no hacer ruido alguno, donde se pierde todo sonido grave o agudo.

-¿A dónde van...? los desamores, tristes, abatidos de la dureza de un desengaño, de una mentira, de una promesa incumplida, donde se olvidan y no recuerdan más que el mal sabor de boca que ha dejado en unos corazones.

-¿A dónde van...? las mentiras, esas que tienen las patas cortas, que las atrapas en una sola palabra, donde las bocas hablan más que quieren pero no dicen más que cosas absurdas sin ningún sentido.

-¿A dónde van...? los muertos madre, dime para saber donde tendrá lugar mi destino, cuando deje este mundo infame, cuando ya no sea más que polvo en el aire, cuando mi luz deje de brilla en la noche y mi alma levite hacia los brazos del cielo.








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Aporte a la semana 11 de 52 del blog de Sindel  
http://palabrasdesindel.blogspot.com.es/2016/03/contando-las-semanas-semana-11-de-52.html



Ha sido plagiado parte de mi escrito por Nuria de Espinosa, aunque ha cambiado algunas palabras el escrito es de mi inspiración, y creatividad, queda totalmente prohibido sin mi consentimiento que se copie mi obra parcial o en su totalidad, mis obras están protegidas por derechos de autor.     

Os dejo el enlace, ya me diréis si veis o no similitud.


http://escritoranuriadeespinosa.blogspot.com.es/2016/04/adonde-van.html


Como podréis ver el contenido del enlace ha sido eliminado.





miércoles, 9 de marzo de 2016

Todo Huele a Ti...


Pintura Thomazs Rut


Todo huele a ti…

En esta noche en que solo
la soledad me acompaña
tiñendo mi corazón del recuerdo
más afable contigo,
ya no estoy sola pues estás conmigo.
porque anduve en un tiempo,
soñando despacio haciendo pautas
en el aire y el aire revoloteaba
sin descanso sobre mi
acariciando cada poro de mi cuerpo,
hasta hacerlo estremecer.

Todo huele a ti…

¡Ay! que dichosa soy al tenerte,
 poder amar, al mismo tiempo
ser amada con la facilidad
de un beso que nunca acaba
porque es eterno,
te siento en cada palabra
que pronuncio en silencio,
el corazón arde en deseos
de reencontrarme contigo cada día.

Todo huele a ti…

En esta noche fría,
donde dejo levitar mis sentimientos
que fluyan de mi con fuerza,
azotando a su paso 
la ternura de mi alma, haciendo
que mis sentidos duerman
esta noche donde la Luna
calla no habla, pues solo
observa cuando mis ojos 
se cierran y te sueño.






    © 2016 Rosana Martí ®
  (Todos los derechos reservados)





domingo, 6 de marzo de 2016

Promesa (Tanka 1)




Promesa golosa
alimenta graciosa
mi boca jugosa,
que besa la tuya
con lengua de gato
bañada en chocolate.







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jueves, 3 de marzo de 2016

La Cosecha


Pintura Gustave Courbet

Se dice que la maldad acecha por todas partes en cualquier lugar del mundo. Os contaré una historia en este caso ficticia pero podría ser real. En un pueblo de aquellos que nunca quieres recordarlo, existía una mujer muy mala y perversa, disfrutaba con el sufrimiento de otras personas, jamás las podía ver felices. Porque las hacía sufrir de tal manera, con sus malas palabras o acciones que las acababa hundiendo aun más. Por donde pasaba dejaba huella su alma podrida, infesta y su corazón negro, era su estandarte. Un día vino al pueblo tan solo de paso, una joven con alma de niña, corazón puro, con una dulce voz. Al ver a esta mujer le dijo; - Buenos días buena mujer, ¿me puede indicar usted si voy bien para Toledo? – La mujer se la quedó mirando extrañada, con la cara siempre de enfada no contestó, ignorando aquella linda joven.


Pintura Julían Dupre


Hay que decir también que está señora, había vivido siempre en el pueblo, sus antepasados también pero ahora sola, amargada y llena de odio, transitaba por el pueblo con el simple hecho de amargar la felicidad de otros. Había tenido gatos, pájaros y hasta perros, pero todos muertos, nadie podía convivir con ella pues hasta las macetas de plástico se morían a su lado, tremendo personaje, arisca con actitudes siempre negativas y sin una palabra amable para nadie. Así que los pocos vecinos que vivían en el pueblo le daban esquinazo cada vez que la veían, nadie quería hablar con ella, ni tan siquiera mirarle a la cara, pues les parecían una persona horrenda. Llena de perjuicios, de envidias, celosa, tenía todos los defectos que en este mundo puedan existir. La joven se la quedó mirando, ya que no contestó a su pregunta, así que siguió su camino sin emitir palabra alguna. Está claro que esta clase de persona hay que ignorarla, no vale la pena insistir y ser amable con ella, solo tiene un afán el de hacer daño a su prójimo.


Pintura François Millet

La moraleja de esta historia es; planta maldad y cosecharás maldad, planta amor y cosecharás amor. Depende lo que plantes en la vida eso recogerás multiplicado por dos, la vida afortunadamente no se queda con nada de nadie poniendo a la gente con los años en el sitio que le corresponde. Personas así en mi caso no hacen daño, dan pena porque donde algún día tuvieron corazón, ahora tienen un gran vacío que hasta el amor se niega a entrar en él.

¿Y tú qué cosechas?






 © 2016 Rosana Martí ®
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